Очередная осень выдалась обычной, дождливой, слегда прохладной - среднестатистической, ничем не выделяюющейся среди остальных. Дожди стучали по ночам в окна, они часто заставали его лежащим без сна в постели. Он задумчиво следил за танцующими тенями деревьев на стене. Деревья росли прямо под окнами, их освещал лик холодной луны.

В одну из ночей, в очередной раз встав с постели и неспешно прошуршав лапами по теплому полу, он подошёл к окну комнаты и понял: осень не принесла красок. Он не понял смысла пришедших в голову слов - странное, казалось бы ничего не описывающая фраза - но голова, повинуясь лунной магии, прояснилась; мысли и дремота выветрились как выбиваемая из старого пальто пыль. «Что-то не так, - уже почти бодро подумал Ктот, проводя лапой по прохладе оконного стекла. - Что-то не так, но что? Я попробую выяснить, чего бы мне это ни стоило».